+CRUZASFALTO+

La Comunidad del Cisne

2011-03-10T10:20:00.000-08:00

Buenos Aires estuvo bueno como para un me hubiera quedado otro ratote. La Av. Corrientes, en la que me hospedaba, estaba llena de librerías y centros culturales. No vaya uno a pensar que eran puras librerías de usado o puras Gandhis y FCEs una tras otra que serían casi las puras opciones para llenar una avenida de librerías en México. En Buenos Aires había muchas muchas librerías de usado, de nuevo, campechanas y casi todas diferentes y casi todas con algo especial. Eso era al mismo tiempo deleite y tortura porque se podía uno pasar las horas recorriendo pero molía un poco los huesos el saber que no se puede llevar uno todo lo que se le pone enfrente y que segurito que valdría la pena llevarse. También hay museos buenos y galerías, los más famosos Bellas Artes y Malba estaban muy buenos también. Pienso que si uno está en otro país lo que quieres es más que nada acercarse a lo hecho en ese país pero igual di unas vueltas por todas las exposiciones que pude intentando concentrarme en lo argentino que de por si tiene cosas harto interesantes. En el MALBA lo que más me gustó fue la chica que te cortaba el boleto para poder entrar pero también por ahí anoté algunas otras obras de arte más terrenales que con suerte luego comente por aquí. Ahora me quiero concentrar en La Comunidad del Cisne.

Es un bar, La Comunidad del Cisne es un bar. Está en un barrio cercano al microcentro que se llama Almagro y que nos es tan seguro como Palermo ni tan inseguro como La Boca. La zona se llama El Abasto y hay varios bares, o boliches que les dicen, y muchos tienen buena tradición y buen ambiente. Este es relativamente nuevo porque parece que no funcionaba muy bien y ya lo iban a cerrar pero entonces vino Luis, que es ahora el socio y administrador y dijo que el se aventaba a intentar rescatarlo. Desde entonces todos los jueves se reunen ahí una serie de poetas de esos que no se preocupan mucho por sacar libros y si, en cambio, les parece primordial pasarla bien en la vida. Estos locos se ponen primero a la mesa y tienen invitados a veces un poco más serios y a veces igual de locos o más y todos leen sus poemas que de repente tienen brotes que lo dejan a uno con la sonrisa de haber encontrado una de esas reliquias quese deshacen cuando el aire las toca. También hay música, tango, rock, blues, jazz, pero en vivo. A mi me tocó ver a un par de musicantes que es un termino generico como decir trovador y que va de la mano con esa idea de las cosas pasajeras, efimeras. Uno de ellos tiene una voz que pienso yo, ignorante total de la movida, que debería andar por ahí grabando algunos buenos tangos. También me tocó uno que con su guitarra y su voz de carrasperase le daba al blues que el mismo había compuesto coqueteandole al rock y hasta al punk. Te tomas tu chela o tu fernet o tu pingüino (jarrita con esa forma) de vino de la casa y te la pasas agusto viendo ese circo con destellos de genialidad y se apagan las luces y todos se van a su casa.

Dejo un poemaque encontré en internet de Luis Ercolano-erker, el del bar, que me recibió con toda la buena onda:

LA FIERA (VIKINGO DE SAENZ PEÑA)

bajo un sol de 75 watss
un criadero de palabras,
un perro-hermano muerto
meando por todos lados,
un perro fantasma
que te saca a pasear, cada tarde, por tu barrio
mientras las letras se quedan en casa
(engordando,masturbándose, tragándose entre si...)
esperando que se consuma, al fin, tu sol
y tus noches sean una sola noche
helada, en sepia, helada para siempre...
pero ahora,si,
la soledad...
si, el dolor...
(bla, bla,bla, bla...)
¿que dirán de vos
en los talleres mecánicos de la poesía?
¿que dirán de mi
cuando escriba con la punta de la pija,
con el barro de la calle,
con el "dialecto-cocaína"?
¿que dirán esos tipos
con olor a museo,
esos transas de la cultura,
esos ingenieros literarios...?
decime, la posta, curtite, sin chamuyo:
¿a quien carajo le importa?
prendete fuego...
como el payaso loco...
desnudate...olvidate de ella
tomate un vino...olvidate de ella
enterra a tu perro...olvidate de ella.
solta las fieras,amigo,
abrí la jaula,
rompe cadenas...
son un tesoro,
"un dios oscuro, un beso con sabor a cocaína
un títere...divine...
un ángel frió"
tus maravillosas letras
y yo,
soy tan
pero tan barato,
que con un abrazo,
una ginebra maldita
y un choripan con usted
en Saenz Peña...
(vikingo, poeta, fiera)
con todo eso, que es tanto
y es tan poco...
me alcanza.

Probando los buenos aires

2011-03-03T09:42:00.000-08:00

A Buenos Aires llegué bien cansado porque el boleto de tren me costó 21 pesos lo que significa muy barato lo que significa no muy cómodo. En mi vagón iba la gente que se ve que ya le sabe porque iban preparados y en cuanto se apagaron las luces ¡pum! se aventaron al piso y se repartieron y seguro descansaron muy bien. Yo tenía la esperanza de que el que compartía mi asiento se echara al piso y al parecer el esperaba lo mismo de mí pero ambos nos decepcionamos y tuvimos que dormir sentados. Me gustó el viaje en tren de todas formas y no me molestaba despertarme cada vez que sonaba la campanita que significaba que estabamos en algún cruce en el que habían hecho frenar a los coches. Me dicen que en auto se hacen dos horas de Rosario a Buenos Aires, yo hice más de siete. Por suerte después de tomar el subte y llegar al hostal me recibió la buena noticia de un desayuno completo comparado a lo que me había acostumbrado y una cama disponible a pesar de que aun no era hora de checar la entrada.
Desayuné y me instalé pero no pude dormir así que me fui a caminar y conocí los lugares principales del, la plaza de mayo, la casa rosada, la catedral y anduve por las calles para entrar en ambiente. Como estaba muerto me fui al hostal a bien morir en mi cama y ya con un pequeño plan para el dia siguiente.
El pequeño plan era ir a Tigre, en tren de nuevo pero este tren es como metro por afuera, osea bastante bueno. Tigre es a una hora de Buenos Aires y ahi me encontré de nuevo con el Paraná y sus forajidos pescadores entre los que se encontraban niños que gustaban de nadar en esas peligrosas aguas. También me encontré con los de plata que andan en canoas profesionales remando y remando solitos y los de no tanta plata que andan en balsas bien padresde madera que se llaman Mi negra y llevan a su perro a pasear por el rio. Tigre está bonito porque es tranquis y te puedes pasar 5 horas caminando y no te das cuenta hasta que te duelen las pantorrillas y es hora de regresar. Mucho mucho que ver no hay pero tampoco hace falta, hay mercaditos de artesanías pero el verdadero plan, no solo mio sino de los que viven ahí, es estar dando la vuelta por la orilla del rio y sentarse en los jardines y levantar y seguir dando la vuelta. También si quieres pagas por subirte a un barco pero si no quieres no hace falta y afuera puedes platicar con los señores pescadores. A algunos no les gusta que haya tanto niño nadador porque entonces viene la poli y ya no puede pescar nadie.
Asi tranquilos y paseantes fueron mis primeros dias y asi han sido los siguientes pero eso luego lo detallo después.

Pican pican

2011-03-02T14:08:00.000-08:00

Les va a gustar. Cuando pueda subir unas fotos les va a gustar Rosario. A mi me encantó, y si no fuera por los moscos sería uno de los mejores lugares del mundo. Eso si, los moscos son horribles. No son mosquitos como los mexicanos, son moscos como los de los anuncios de Raid. Cuando te pican sientes algo cercano a una inyección y si los matas rápido revientan de sangre y te dejan una costrita en el agujerito de sus trompas. Las ronchas que te salen con los moscos de Rosario son también mucho más grandes de lo que yo estaba acostumbrado a rascar en Cuernavaca, lo bueno es que se van raṕido y que no alcanzan a tapar la belleza de Rosario.
Me imagino que los moscos son tan grandes porque vienen del Paraná que es ese tremendo rio que bordea Rosario y que viene desde brasil. Si no hago una lista de Rosario es porque todo lo que me gustaba tenía que ver con ver ese rio al fondo. Cuando llegué eran las siete y no me dejaron ocupar el hostal por la hora y tenía la espalda doblada en cuatro por el viaje en autobús tuve que caminar y asi sin querer llegué al Monumento a la Bandera y desde ahí vi por primera vez el rio que me reanimó tanto que no par de caminar siguiendo su orilla hasta las cuatro de la tarde. Había letreros de "prohibido pescar" con señores pescando al lado. Uno de ellos me contó que antes pescaba más y que iba desde las dos de la mañana pero ya no podia porque en una de esas algun borracho le quitaba todo. Antes se iba en bicicleta y se quedaba ahi en la madrugada, ahora espera a su nuero y van juntos y los peces son más pequeños, pero igual ahi está con muchos otros y dan unas ganas tremendas de tener una caña y quedarse ahi a que le piquen a uno los moscos durante todo el dia.
Además del Paraná en Rosario hay muchos parques y en todos los parques hay grupos de amigos o parejas o solitarios tomando mate. Lo más característico en la historia de este lugar es que nunca fue inaugurado sino que de repente vivia tanta gente ahi que se decidió que ya era Rosario y que tal lugar era su plaza central, por eso la gente se rune donde quiere que es en todos lados. Lo de la tanta gente fue por lo del rio. A Rosario le dicen la Chicago Argentina según algunos por su importancia como puerto comercial y según otros por su inseguridad. Ambas son ciertas, a la orilla del Paraná hay unos contenedores gigantes que deben tener que ver con esos barcos que llegan y van pero también me tocó ver eso de las dos de la tarde a plena luz del dia como atrapaba la policía a un muchachito que quería pasarse de listo asaltando con arma de fuego.
Cuando me fui de Rosario me iba a subir al tren por primera vez y los mosco me dieron una despedida de campeones mientras esperaba en la estación demasiao temprano porque era justo al lado de donde había visto el robo y se me hacia que no era buena zona para pasearse a media noche. De cualquier manera, viviría en Rosario sin importar lo moscos y los ladrones, y cuando vean las fotos, si las ven, a ustedes también les va a encantar.

De vuelta a las listas, Córdoba

2011-02-26T05:59:00.000-08:00

1. Comisión y Archivo Provincial de la Memoria

Ya arriba, frente a la iglesia de los Capuccinos, había visto las fotos de un grupo de mujeres, militantes de diferentes agrupaciones políticas, que habían escapado a la carcel; según se decía en el texto que acompañaba a las fotos nueve de ellas habían desparecido. En el pasaje peatonal que está al lado de la catedral todos los días menos los lunes se ven colgadas en hilos que zizaguean las fotos de gente desconocida para la mayoría de nosotros. A la derecha hay una puerta enmarcada por cientos de nombres acomodados a manera de huellas digitales gigantes, es la entrada de este museo creado para conservar la memoria de toda esa gente. La mayoría eran veinteañeros en los setenta y todos estaban comprometidos con alguna causa revolucionaria y de izquierda. Adentro esta por ejemplo, una de las guitarras que algunos de ellos usaron para tocar sus canciones de protesta en la reuniones que tenían. Las paredes están pintadas con algunas frases de los sobrevivientes de este lugar, que en esos tiempo, era un centro ilegal de detención, tortura y asesinato que tenía la policía para librarse de estos jóvenes. Aun quedan ahí los calabozos con grafitis tallados en la pared en los que escribían sus nombres o se despedían de la gente querida. La entrada al baño por cuyos escalones los empujaban cada que iban a entrar, como iban vendados o encapuchados caian y se golpeaban entre los desechos de los demás, eso, claro, cuando aceptaban llevarlos al baño. En televisiones acomodadas en las distintas salas pasan documentales en los que familiares y sobrevivientes cuentan los detalles de la detención. A más de uno se le salen las lagrimas de la impotencia y la admiración. Una chica cuenta cómo no se movía de un colchón evitando problemas para mantener convida al hijo que llevaba en el vientre. Otro cuenta como vio que asesinaron a su amiga cuando supuestamente intentaba escapar, había ido al baño y cuando un policía escuchó que su guardian pedí ayuda fue y le dio un tiro fatal. Después hay una biblioteca de libros prohibidos y juntos a los obvio volúmenes de Marx y Lenin aparecen textos para niños que se ocultaban por tener visiones muy vanguardistas en cuanto a la sociedad y la familia. Te quedas horas aprendiendo y haciendo coraje.

2.Museo Emilio Caraffa

En Argentinas los miércoles son gratis lo museos y este fue el que más aproveché. Es tipo el MUCA de la amada CU. Me refiero a la construcción moderna y con espacios un poco sorpresivos en un lado u otro. Es grande y blacno también y expone arte modernos también. Tuve la suerte de ver una exposición de diferentes artistas nacionales a los que decía ahí que se les tenía la deuda del homenaje. No me acuerdo de todos y no todos me gustaron. Había por ejemplo uno de experimentos textiles osea hebras enredadas de distintas formas que nomás no me decían nada excepto una gigante como telaraña que al menos se veía divertida. Habíua otro que hacía unas pinturas medio siniestras de personajes que se suponía eran de la colonia o personajes históricos pero tenían un toque moderno. Otro se llamaba algo asi como "Andar sobre el agua" y eran puros cuadros blancos de resina con pigmento y algunas marcas talladas, estaban buenos por sus dimensiones y por el espacio que les asignaron además de que en medio de cada sala habían esculturas de personajes que de alguna manera complementaban el ambiente. Mi favorito favorito hasta me aprendí el nombre, un fotografo que decía que coloreaba sus fotos a mano aunque no se cómo funcione eso pero se veían muy brillantes, las imágenes eran de escenas coloquiales en su mayoría, hasta había algunas de lucha libre, y creo que por la técnica los colores brillaban y les daban un aire como de cartel de anuncio. Marcos López se llama el artista.

3. Restaurante al lado de la casa del ché

Perdón pero no me fijé en el nombre. Los dueños eran una cubana que tenía 14 años cuando la revolución y un poeta argentino Héctor Celano que fue simpatizante y había ganado un premio importante que lo ayudó a vivir un tiempo en Cuba. Los adornos del lugar eran banderas de Cuba y Argentina y fotos de ellos con gente como Silvio Rodríguez y Fidel Castro. Comi con dos chilenos que conocí un día antes y nos dieron un menú cubano que eran carne de cerdo con arroz y verduras y una jarrita de vino. Nos bajaron el precio porque sino no comiamos y se portaron muy muy amables. Escuchamos una y otra vez un disco con este tema que incluye la famosa canción y un poema de Celano:

4. La casa del Ché cuando niño

Estuvo bonito ir porque caminamos por Alta Gracia que es a las afueras de la capital de Córdoba y es un barrio residencial tranquilo con casas muy bonitas. La familia Guevara se mudó para allá por aquello del asma de Ernestito y es que el ambiente esta limpio y fresco. La casa estaba bonita, se ve una replica de la moto famosa y algunas cosas de cuando era niño. También muchas frases y fotos famosas además de una escultura de cuando era niño y un busto de cuando ya era el Ché, además te pasan un par de documentales, uno sobre su vida y otro sobre la rev0lución que también son bastante buenos.

5. La iglesia de los Capuccinos

Si me preguntaran qué es lo que más hay en Córdoba contestaría que iglesias. Al parece el lugar fue y sigue siendo muy importante para los jesuitas y creo yo que la gente es bastante creyente porque pasabas por ahí cualquier dia y a cualquier hora y habia gente entrando y saliendo, y no eran turistas, iban a rezar (supongo). Pero la más más bonita es la de los Capuccinos que parece que fuera de otro mundo. Tiene gárgolas y hombres doblados sosteniendo las columnas. Está adornada minuciosamente y parece un palacio con torres gigantes. Además está muy bien conservada entonces parece de otros tiempos pero al mismo tiempo parece casi nueva y queda perfectamente con los edificios de ladrillo que la acompañan por toda la ciudad. Si todas las iglesias son casas de Dios esta debe ser una de sus favoritas.

Mendoza

2011-02-23T07:17:00.001-08:00

A Mendoza llegué de noche y eso no me gusta porque es más dificil encontrar hospedaje ademas de que si llegas de mañana significa que te ahorraste el pagar por esa noche. Además de noche era una hora más tarde de lo que yo esperaba, las 9, y no tenía ni idea de a donde iba a llegar o de cual era un buen precio a pagar. Decidí hablarle al chico que había estado seis horas junto a mi sin dirigirnos la palabra para ver si él sabía algo. Resultó que era suizo y que estaba mucho más perdido que yo asi que le preopuse seguir juntos. Conseguí un mapa y nos dispusimos a caminar hasta la calle en la Godoy me había dicho que estaban todos los hostales. Como el mapa no sirve de mucho si no hay letreros me acerqué a un coche a preguntar, adentro iba una pareja joven y me dijeron que era todo derecho pero no estaba cerca y que ellos iban a pasar por ahí. Nos trepamos al coche y ya en el camino les expliqué que estabamos buscando hostal entonces me dijeron que un amigo suyo tenía uno cerca de esa calle, más hacia el centro, y seguramente mucho más barato que los de ahí. Con un poquito de miedo aceptamos su ofrecimiento de dejarnos en la puerta y al final en menos de 20 minutos resolvimos lo del hospedaje y lo estabamos festejando en un bar con un trago que nos invitaba un papelito que nos regaló el chico de rastas de la recepción.
Al dia siguiente fuimos a conocer el centro y caminamos mucho mucho y llegamos a varios lugares interesantes. Los mejores para mi fueron un museo en donde se explicaba toda la historia de Mendoza, de la region cuyana y hasta de lationamerica. Los objetos del museo no eran la gran cosa pero había buena información y te enterabas de las dos cosas más importantes en la historia del lugar. Un terremoro que destruyó el centro y que fue lo que hizo que cambiara de lugar y la guerra en la que combatió el ejército de los andes y que es lo más representativo de la unión de Argentina con Chile pero que además es readmirado en toda Lationamérica. Después ya que se había ido el suizo que se llamaba Leonel, fui yo a subir el cero de la gloria que es uncerrito cualquiera pero con muy bonita vista y en el que está el monumento en honor a este ejército y todo el cerro esta lleno de placas que ponen otras personas, gobiernos grupos o quien quiera para rendirle homenaje también.
Otra cosa que me gustó tanto de Mendoza que hasta fui dos veces fue una feria que había como un pre a la Vendimia. La Vendimia es una feria de vinos pero acá lo que había era concierto y tianguis de artesanías, vino y comida. Lo más bonito era ver costillas gigantes o carneros en fogatas o parrillas y luego por todos lados chicas con coronas porque eran reinas de algun barrio o región o que se yo. La música tradicional y la ropa tradicional también buenisimas y hasta unos bailes con grupo de tango en vivo pude ver.
Mendoza es un lugar tranquilo aunque también hay bastante fiesta pero en general es para descansar o caminar y comer bien y beber bien. De ahí me vine a Córdoba que es donde estoy ahora y de donde me voy mañana y de dónde luego contaré que tal.

Chiles y piernas

2011-02-19T10:33:00.000-08:00

Lo malo de no escribir las cosas el mismo día que suceden es que se te van borrando los detalles que a veces parecen importantes. Por ejemplo, me acuerdo que quería mencionar que en todos los tres autobuses chilenos que he tomado han pasado las mismas peliculas malas una y otra vez. La que va ganando es "Soy Leyenda" después "Una noche en el museo" y por ultimo "Una noche en el museo 2", creo que como ahí no eha evolucionado tanto la piratería las lineas tienen poca variedad. También pìenso que escribir asi en cafes internet o en la compu del hostal hace que me apresure, se notará en la ortografía y los dedazos pero lo peor es que se note en lo contado que es lo que en verdad cuenta. Bueno pero fuera de tonterías hay detalles mucho más importantes que se me van olvidando asi que me toca hablar de Chile a donde fui principalmente para encontrarme con mi amigo Godoy que, para quien no lo sepa, es un amigo con el que comparti las mas terribles aventuras preparatorianas cuando nos las arreglabamos para meternos siempre en problemas.
En las 28 horas de viaje desde Arica hasta Santiago recorriendo ese chile espigado que es Chile la verdad es que me quedé un poco amensado. A diferencia de otras carreteras que he recorrido en mi vida esta era una tira larga y recta que atravesaba casi todo el tiempo un desierto bastante decaído y de pronto uno que otro pueblo rascuache tipo las afueras del DF. Después se me explicó que la parte más interesante de Chile es al sur pero aunque no tuve oportunidad de bajar, lo que vi después de esas horas de torturar mis riñones con el brincoteo del bus la verdad es que me gustó bastante.
Primero hay que aclarar que en el caso especial de Santiago era una especie de viaje de reencuentro con Godoy. Es decir que era evidente que nuestra principal actividad iba a ser recordar viejos tiempos y revivirlos un poquito además de platicar sobre la situacion actual de nuestros amigos de ese entonces; algunos no han cambiado mucho y otros ya hasta están casados y con hijo. Entonces en Santiago una gran parte fue fiestear también y la verdad que estuvo bueno porque asi es como se conoce un lugar a través de su gente. Lo que más sorprende es ver las similitudes que hay en las ciudades, en lo que hace la gente y en las formas de pensar, las broncas políticas, la apatía, la mugre pero sobre todo la bienvenida porque tanto Perú como Chile y lo que va de Argentina esta llena de gente con los brazos abiertos.
De Santiago conocí la Casa de Moneda y recorrí durante varias horas a pie todo el centro. Tuve chance de ver una buena exposicion de arte lationamericano y de ver la catedral y su plaza de armas que dicen que esta conquistada por Perú porque hay harto peruano. En CHile hay unos lugares bien padres que los que no hayan escuchado tal vez se sorprendan tanto como yo de su existencia. Se llaman cafe con piernas y se trata de ir a una mesita a tomar café y platicar con las meseras. Por eso las piernas, porque las meseras son seleccionadas por su fisico y traen minifaldas o a veces menos que eso. Esa sana prostitución de la conversación la aprovechan sobre todo los señores de traje y no hay mas chiste que eso, repito, tomar cafe y platicar con la mesera que obviamente se mostrará interesada en todo lo que tengas que decir. Si la prostitucion común cura la soledad de la carne esta debe curar la soledad del ensimismamiento, es como la confesión de la iglesia, vas y le cuentas tus pecados o tus virtudes y le mientes y te terminas tu café y te vas.
Aparte de Santiago conocí Valparaiso que se puso en la lista de los lugares donde definitivamente sería feliz si viviera. Las calles son una incomodidad brutal: casi las escalas para llegar a algún lado. Fui a la casa que tuvo ahi Neruda pero lo más bonito fue el camino, escalamos y escalamos entre murales. Porque eso es lo bonito, las calles estan llenas de casas pintadas con murales de todo tipo, pero en verdad, de todo tipo. Ya subiré fotos porque no se cómo hacerle para que me crean que están pintadas con todo tipo de murales. También puedes no escalar tanto y subir por unos elevadores que son inclinados y un poco rusticos pero bien bonitos. Lo bueno de escalar es que ves el mar. Como el Pablo que desde su casa veía toda la bahía. Su casa por cierto esta llena de cosas que no sirven para nada pero que a el la gustaba coleccionar, también de lugares especiales como un sillón que se llama la nube y desde el que veía todo el paisaje o su bar que tenía un baño con la puerta tipo reja para que pudieras ver lo que pasa adentro.
Salir de Chile fue de lo más bonito, no por irse sino porque cruzas la cordillera y la carretera zigzaguea para subir y luego para bajar y entonces te mareas pero vas viendo montañas y montañas y montañas y luego ya estás en Argentina.

Ahora si el Colca

2011-02-18T05:13:00.001-08:00

Ahora estoy en Mendoza que es la ciudad argentina que está pegada a Chile, muy cerca de Santiago. Pero primero tengo que contar lo que pasó después de lo ultimó que escribí:

Fui a esos baños termales que son albercas con agua que viene de los volcanes pero que enfrían un poquito pero que aunque aenfrien un poquito sigue estando como a 38 grados o más. Aunque afuera estaba lloviendo masomenos duro cuando te metes estas como en cielo, sobre todo porque esta rodeado de esas montañas y volcanes que habíamos visto todo el camino. Porque la albercas para turistas están al aire libre entonces aunque quieras evitar la lluvia no puedes pero igual no deberías querer porque no vale la pena y está más sabroso ver el paisaje. Te recomiendan quedarte maximo una hpora entonces yo como a los 40 minutos me iba a salir para cambiar de alberca y asi descansar un poco en el inter. Adentro me sentía yo muy bien pero cuando yatenía los dos pies afuera empezó el mareo y la visión blanca blanca como dicen que se ve cuando te vas a desmayar. Pensé que seguramente me iba a desmayar entonces me compré una Inka Cola y me senté pero con eso ya me puse mejor y fui y hasta me metí un ratito a la otra alberca pero ahora si saliendo y entrando a cada rato.

En la noche fuimos a un lugar a cenar y vimos varios bailes tipicos de Arequipa que me dijo mi primo Percy que es el lugar con más bailes de Perú y valga mencionar que en Perú hay muchisimas danzas o bailes tradicionales. A mi de los que presentaron el que más me gustó no se como se llamaba pero se trataba de que primero el hombre quería robarle su manzana a la mujer y ella no se dejaba pero el se la robaba y cuando la mordía ¡pum! se desmayaba. Entonces la mujer primero le daba de latigazos pero despues le caminaba por encima pero no por encima sino abriendo las piernas hasta llegar a su cara y enseñarle los calzones que no se veían porque el traje típico no lo permite pero igual el hombre se levantaba. Entonces empezaba la cosa al revé y la mujer le robaba la manzana al hombre y luego se desmayaba y entonces él le pegaba pero la levantaba luego con los aromas de su chancla.

De la cena nos fuimos a un barecito con una pareja de chilenos y una de peruanos y yo, me la pasé bien porque intercambiron información de Chile y de Arequipa y nos fuimos a acostar masomenos temprano porque teníamos que levantarnos eso si que bastante temprano.

En la mañana fuimos al cañón del Colca que es el segundo más profundo del mundo después del Gran Cañón. No se veía mucho poraquello de las nubes y la lluvia pero yo si lo vi bien durante unos diez minutos. Después pensamos que no iban a salir los cóndores pero de regreso, en un mirador, vimos como cuatro. Habían muchas aguilas y a cada rato alguien pensaba que era un cóndor y no, era un águila, pero después cuando ya vimos a lo cóndores entonces supimos que si eran porque son mucho pero mucho más grandes. De ahi paramos en miradores todos muy bonitos y luego fuimos a comer a un restaurancito y de ahí unas cinco o seis horas para regresar a Arequipa.

En Arequipa el diluvio estaba que no paraba entonces espere a que aunque sea bajara y luego me fui a la terminal. De ahí fueron como seis horas a Tacna a donde llegué como a las 4 a.m. De ahí me fui a la frontera en dónde tuvimos que esperar a que dieran las 6 para poder pasar a Arica. Ahí conocí a dos chilenos buena onda con los que compartí el camión de 28 horas a Santiago a donde llegue muerto para subirme al metro y al fin encontrar a Godoy.

De camino al colca

2011-02-16T20:36:00.000-08:00

Es dificil llevar un diario por internet si no tienes alguna manera muy facil de acceder y si además estas viajando porque a veces uno prefiere aprovechar los momentos de ocio para eso. Igual quiero continuar con esto asi que para ponerme un poco a cuenta voy a transcribir parte de lo que escribí en mi libreta mientras estaba en Chivay, Arequipa. Lo que pasó después y lo que ha pasado aquí en estos ultimos días lo dejo para otra entrada que con suerte haré más tarde o en la mañana. Creo que gracias a lo citado al final he entendido que debo hacer todo por no quedarme atrás en estas notas asi que a darle:

09/ 02/ 2011

Llovió durante más de viente horas en Arequipa. No era un aguacero y con un poco de necedad me di el tiempo de visitar algunos museos. De todas formas la cosa pintaba a desperdicio. El ratito en que las nubes descansaron de la jodienda me lo gasté compartiendo mis manzanas con el millón de palomas de la plaza de armas. A pesar de lo poco prometedor que resultaba el panorama decidí anotarme para un tour por el valle de Colca que duraba dos días y empezaba en la mañana próxima.

A las ocho dejé mi mochilón en la agencia pero ya había separado lo indispensable en mi mochilita de diario. Empezando el recorrido paramos en una tiendita para hacer compras de productos principalmente hechos a base de coca. Yo compre un chocolate (sin coca) y una bolsita bien dotada y a muy buen precio con puras hojitas (ahi si de coca). Conforme ascendíamos el guía recomendaba "Consuman sus productos de coca" y algunos se comian sus galletas o caramelos o chiclosos o paletas o bebidas. Yo le estuve dando y dando al natural.

La segunda parada fue meternos mas coca pero ahora en la forma de mate. Le ponian otra hierba que creo que era anís. La verdad es que me tomé el mío muy rápido porque quería alcanzar a sobarle la espalda a la primera alpaca que veía en mi vida y que estaba siendo acosada por varios turistas que seguro estaban en mi misma situación.

Luego vino la nieve, pero fuimos nosotors los que fuimos a ella. Te emocionabas con el primer montonsito o viendo la punta de una montaña y luego ya estabas ahí entre puro blanco que uno la verdad no se esperaba entre tanta lluvia y tanto sol. Tomamos fotos y tuvimos el honor de orinar en los baños más altos de Arequipa que no son baños porque se llaman silos y son hoyos en el piso. De ahí descendimos otro poco para ver Chivay desde arriba y a un cóndor por ahí pero además de todo muchas más llamas y alpacas. Aquí en Chivay se está agusto; hay bastante sol y niñas con trajes típicos paseando a sus llamas que tienen nombres como Victor y Roberta. Les gusta que les tomes fotos pero más les gusta pedirte una propinita después
En mi tour van puros chilenos y dos peruanos y yo que soy cada vez más de todo un poco. Estoy leyendo en mis descansos La Nausea que no es muy buen libro para leer de viaje por su densidad pero que le compré a un señor en Amazonas(el mercado de libros usados de Lima) solo porque me cayó muy bien y era lo único que llamaba la atención de lo que tenía. Pero, luego, resulta que salen cosas que si vienen al caso con mi viaje o que parece o que yo me imagino y puede que incluso las obligue a tener que ver. Dejo algunas, por no dejar:

"Pienso que éste es el peligro de llevar un diario, se exagera todo, uno está al acecho, forzando continuamente la verdad."

"Un sol frío blanquea el polvo de los vidrios. Cielo pálido borroneado de blanco. El agua de las alcantarillas estaba helada esta mañana."

"El tipo de los bigotes posee una nariz de agujeros inmensos que podrían bombear aire para toda una familia y que le comen la mitad de la cara, pero sin embargo, espira por la boca jadeando un poco."

La última evidentemente si que no tiene nada que ver pero es que me hizo reir bastante. Me voy a los baños termales.

La ciudad blanca

2011-02-07T18:01:00.000-08:00

Sí es blanca pero se nota que cada vez menos. Cuando vas alejándote de la plaza de armas los edificios se van ensuciando. Los que siguen bonitos, además, es porque adentro hay un banco, una escuela de gastronomía, o tiendas de artesanías y ropa hecha de alpaca bebé a precios que te tiran de espaldas (eso me lo imagino, porque ni siquiera entré).

Igual esta bonita la capital arequipeña y tiene algunas calles y pasajes muy cuidados como la calle Sucre que se convierte en Bolivar. Los nombres, cabe mencionar, son muestra de la poca imaginación de los nombracalles peruanos: en Lima yo pasaba por Bolivar y por Sucre casi todos los días. De cualquier manera la calle está muy bien restaurada como para caminar y de un lado tiene la iluminación y del otro están las bancas anchas como camas para acostarse a leer.

Hace frío y llueve bastante. Pero lluvia peruana que es una que cae necia pero de a poquito; te sientas y no crees estarte mojando y luego te pasas la mano por un brazo y resulta que ya estas casi empapado.

Cuando llegué lo más dificil fue buscar hospedaje con mi mochilota a cuestas. Yo quería todo, buen precio, que diera confianza y que estuviera relativamente cerca del centro. No había nada. Pregunté en 20 hostales con buen precio y prometedores y todos estaban llenos, en uno me dijo el encargado: No creo que se vayan, la mayoría ya llevan un mes aquí. Arequipa es de esos lugares donde dan siempre ganas de quedarse otro ratito.

Fuera de la plaza de armas donde se puede uno sentar muy bien a dejar que pase el día van dos lugares simpaticos.

Primero un lugar que se llama algo de Pachamama. Lo abrieron ayer y la dueña, que es una jipi treintacuarentona, me explicó que el nombre significa hijos de la tierra porque todos somos hijos de la tierra y por lo tanto hermanos. También me explico que hay gente que solo quiere consumir y otra a la que le encanta contaminar, al parecer hay unos que tienen igual fascinación por ambas cosas; nuestro antepasado en cambio eran mucho más sabios. Luego me comi una papa arrebolada y un vasito de agua de maracuyá y platique con su pareja que es un suizo bonachón que ya lleva dos años aquí. Me contaron que tengo que ir a las afueras y ver las naturaleza y los cóndores y cuando agarraron confianza me hicieron pasar a la salita de al lado "solo para amigos, pero tambien para los hermanos amigos del mundo" dijo la jipi. "Esto es mas bien como un bar ilegal porque no nos dejan vender cerveza asi que aqui lo hacemos caleta" me aclaró el suizo. Ahí me senté con otros tres o cuatro y me contaron todos cosas muy bonitas de arequipa. Pasé como una hora y tomamos una cerveza y luego me fui porque de todas formas todos ellos ya se tenían que ir a trabajar.

El otro es un café que se llama Valenzuela I y que es chiquito y tiene un tapanco donde muy bien se puede uno sentar a tomar buen café y leer. El café es bueno de veras, hasta venden el que ganó ese premio tan importante. Yo me tomé uno con anis nájar que es el trago típico de acá. Un señor se me acercó y me preguntó cuántos libros había leído (el traía en la mano uno sobre el opus dey) le dije que algunos y me dijo que leyera 500 antes de llegar a los 50, le dije que muy bien y seguimos cada quien con lo suyo.

Dicen que la comida de Arequipa es de sus grandes atractivos. Yo ya probé el rocoto relleno que es un ají o chile bastante picoso relleno de una combinación de carne con aceitunas y otras cosas y muy bueno y lo mejor, creo, es que en Arequipa se se come ají de a de veras.

Ooooooooooooooooh Destino

2011-01-31T18:06:00.000-08:00

Un poco de suciedad limeña que recién me presentaron (gracias Karin).
Iba a hacer mi top 5 de canciones peruanas pero la verdad es que me cuesta mucho escoger 5. Voy a colocar las que vaya recordando, descubriendo o como se me vaya dando la gana que para eso es este mi espacio.

Nacer crecer vivir morir
amar creer gritar odiar
comer cagar dormir cachar
crear imaginar besar olvidar
querer poder tener nacer
trabajar atrapar menospreciar envidiar
obedecer ordenar sufrir fallar
pelear resistir compartir sobrevivir
hablar cagar mentir engañar
mostrar esconder saber ignorar
triunfar fracasar poseer mendigar
preguntar contestar disponer torturar
construir destruir gozar sufrir
recibir ofrecer quitar robar
componer escribir cantar gritar

y para no escribir de lo que no se absolutamente nada me copio la bio de su myspace:

Una vez, Wicho, cantante, tuvo que sentarse y aporrear un cajón mientras Cachorro trataba de hacerse a la idea de que el bajo que tenía colgado funcionaba casi igual que su instrumento habitual, la guitarra. Estaban en la universidad Ricardo Palma y Pelo parado, quien completaba el trío, yacía casi inconsciente al pie del escenario, víctima de lo que en ciertos circuitos se llama "un pase de vueltas". No importaba. Era julio de 1985 y Narcosis, convertido temporalmente en dúo por obra de las circunstancias, interpretó un solo tema demostrando la premisa de su existencia: probaron, una vez más, que no era necesario tener un instrumento propio, ni siquiera saber tocarlo bien, para expresar lo que sentían. Aquella canción fue Sucio policía, el corte más popular de Primera dosis, una visceral declaración de principios que había empezado a propagarse como un virus en la creciente movida de rockeros contestatarios, radicales. El grupo se separó poco tiempo después, pero el éxito de la maqueta animó a las bandas que iban apareciendo a grabar y reproducir su material de esa manera, barata y efectiva. Era el comienzo de la movida subterránea en el Perú. Narcosis dejó de existir, pero Wicho (Luis García) y Pelo (Jorge Madueño) desarrollaron sólidas carreras independientemente, perdiéndole el miedo al umbral de lo comercial y formando Mar de copas y La liga del sueño respectivamente, quizá las bandas más importantes de la década pasada; mientras Cachorro (Femando Vial) se mantuvo en el circuito alternativo impulsando la banda Espirales. Sin embargo. Primera dosis seguía dando vueltas. En Galerías Brasil, en los conciertos subtes, en Quilca. La violenta imagen de la portada fue fotocopiada cientos de veces y su contenido inundó las habitaciones de nuevos oyentes con alaridos y distorsión, con ese inconformismo de la acción que empuja siempre a los rebeldes. Incluso llegó hasta Chile y Colombia: dice Wicho que una banda colombiana ha grabado varios temas de la maqueta; y Pelo, que Andrea Etcheverri le dijo que allá los conocían bien. "Es que Narcosis fue una de las primeras bandas punkies que se oyeron en este lado del charco". Tuvieron que pasar quince años para que se cumpliera un deseo postergado hasta el hartazgo: Primera dosis ha sido reeditada en disco compacto y se le han agregado seis canciones interpretadas en vivo, así como algunas otras rarezas, entre las que se cuenta aquella memorable versión de Sucio policía del concierto de la Richi. Wicho, con la misma mirada triste de las fotos antiguas, sentencia: "Esas canciones parecen compuestas ahora". Sus letras nos escupen en la cara que la realidad, esa que entonces los hizo levantarse y gritar, sigue siendo la misma. .. ..

Quilca

2011-01-30T18:53:00.000-08:00

5 grandes lugares de mi vida limeña

2011-01-26T21:34:00.000-08:00

1.- Parque John Lennon

Lo conocí de a lejitos casi en cuanto llegué a la ciudad y a partir de ahí decidí que me encantaba con esa mezcla de burla y gusto que se siente hacia ciertas canciones pop. Cuando lo visité por primera vez John Lennon pasó a ser solo un elemento más de un lugar con jardín, skate-park y la vista del mar gris limeño a la orilla de la ciudad. Pararse al borde del barranco y oler la sal y congelarse con la neblina que cuando se acerca parecen bolas del humo de algún incendio lejano y luego bajar las escaleras que zigzaguean como quien fuera dando tumbos por el acantilado y cruzar el peatonal y pararse sobre la tierra y las piedras o sentarse en una banca al malecón a leer se volvió la actividad más reconfortante cuando me empezaba a cansar de la ciudad o a extrañar la mexicanidad. Gracias señor alcalde beatlemaniaco pero sobre todo maniaco por su ocurrencia de esto como una buena idea… lo es.

2.- Luz Verde

Si pienso en la universidad con ganas de extrañar pienso más en la biblioteca a solas, en las cervezas en el Edén y en los tacos de canasta que en las clases, por eso sé que cuando recuerde mi chamba en la librería La Familia muchas veces va a llegar primero a mi mente la imagen de Luz Verde. En Miraflores, el barrio más bien turístico y residencial en el que está la librería en la que todavía trabajo, la vida nocturna es bastante cara. No sé quién fue el del hallazgo que nos permitió no tener que ir muy lejos cuando tuviéramos ganas de pasar un buen rato cheleando pero salud por eso.

Luz Verde no es tanto así como un bar, es una chingana en la que de día sirven menú de 6 o 7 soles y de noche se dedica sobre todo a las frías y al piqueo. Si pasas por ahí y no te fijas mucho no vas a ver más que a algunos señores o no tan señores tomándose unos tragos en unas mesas cualquiera de un lugar sencillo. Si eres osado y trepas la escalera vas a llegar a un cuarto grande con mesas acomodadas sin ningún orden rodeadas de jóvenes de tipo universitario bebiendo y alternando entre la cumbia y el rocanrol. La cerveza está a buen precio, el ambiente es siempre lúdico y la libertad es total para el consumo de cualquier otra cosita que se le pueda antojar al cliente. Roque y Sonia (los que sirven las chelas) son expertos en hacerse de la vista gorda y en recolectar identificaciones a cambio de las últimas rondas de cada noche.

3.- La Familia

Llegué por casualidad cuando, en mi búsqueda de chamba, me dediqué a recorrer la ciudad a pata buscando centros culturales, librerías o cualquier lugar donde pudiera encontrar algo aceptable. Mi papá me dijo que tenía que entregar 100 curriculums para que me saliera trabajo así que me puse manos a la obra, saqué fotocopias y compré folders. Cuando llegué a La Familia me dijeron que sí estaban buscando gente y me anotaron un e-milio al que tenía que mandar mis datos. Guardé las 74 fotocopias que me quedaban en sus folders y a la semana me recibieron de vendedor a tiempo completo. Va un poco en contra de mis principios disfrutar de la chamba que se hace un poco por necesidad pero es difícil evitar pasarla bien si estas rodeado de buenos libros y gente con buenas vibras. No voy a negar que me costó levantarme la mayoría de las mañanas y que muchas de las noches no veía la hora de volver a mi cama pero tampoco puedo negar que gracias a la chamba conocí a la gente y los libros que van a protagonizar mis recuerdos de la ciudad aparte de los familiares. La librería además forma parte de la cadena más antigua de Perú, tiene una historia que vale la pena escribir y, en particular la tienda en la que yo chambeaba, hace que se le caigan las babas a más de un turista que decide entrar simplemente para tomarle fotos al lugar. Entre los supermercados de libros tipo Gandhi y la modernidad del e-book es bonito que exista una librería tradicional, es como ir a la tiendita en el DF de los OXXOs y los Walmarts.

4.-El norteñito (Surquillón)

No es un lugar muy bonito y su comida no es muy rica ni muy limpia ni muy sana. No te atienden muy bien y muchas veces no hay lo que quieres o te hacen esperar o te cambian el pedido. No es un lugar relajante ni folklórico ni tradicional. Pero cuando quieres ahorrar y se te complica llevar comida casera a la chamba un lugar en el que por 5 soles te llenan la panza a full a veces hasta la mañana del día siguiente es el mismísimo paraíso. Le decimos surquillón porque para llegar tienes que cruzar la Vía Expresa, frontera de Miraflores, y acercarte al mercado de Surquillo donde la vida es más cómoda (que es como se dice acá, de manera educada, cuando es más barato). Hará un par de semanas que nos enteramos de su verdadero nombre pero le seguimos diciendo así. La dueña, ,a la que de cariño llamamos La Tigresa del Oriente, nos baja el menú de 6 a 5 soles aunque ahí se puede comer hasta por 4. Casi siempre nos atiende una chica que se llama Tania a la que todos le gritan por su nombre pidiéndole que se apure y que ya medio se conoce nuestros gustos entonces nos avisa “hay ceviche” o en mi caso “hay lomito”. Es el lugar en el que más he comido en esta ciudad y no puedo no tenerle el cariño que le tengo.

(foto en deuda)

5. Centro de Lima

Que se me disculpe por general pero es que así es esto. Me la he pasado bien cada vez que he ido al centro sea para recorrer la Plaza de Armas (como el zócalo de acá) o la San Martín o para conocer Quilca (el chopo de acá) o el Bar Queirolo o cualquier otro bar o La Casa de la Literatura Peruana o Amazonas (libros usados baratísimos) o El Mercado Central (la central de abastos limeña) o Polvos Azules (piratería y fayuca) o La Biblioteca Nacional. El centro tiene ese sabor a centro de capital y no le pide nada al chilango (guardando dimensiones): Caos total, restos de un esplendor que se sigue cayendo a pedazos y se ha convertido en cuartitos donde viven las familias que llegaron de provincia buscando una mejor vida. Pirañitas (rateritos de poca monta) putas, ladrones, comida callejera, piratería, abuso de claxon, polvo, smog, teporochos, pedigüeños, gritos, aullidos, perros y mucha mucha mucha mucha gente, ¿Qué más puedo pedir?

CASI MEDIO AÑO

2011-01-18T19:59:00.000-08:00

Ahora que el tiempo me arrastra ansioso hacia el final de mis días en Lima he decidido hacer lo que debí haber hecho desde que llegué: escribir aquí acerca de estos meses. Lo he escrito a medias en mails a amigos o a la familia pero es diferente cuando no te diriges a nadie. Aunque de todas formas siempre está presente una ligera precaución cuando sabes que cualquier par de ojos se puede acercar a las cosas que reveles, la meta es librarse de ese pudor y ejercitar un exhibicionismo útil que me lleve a decir algo que vaya más allá del simple chisme. El plan es empezar a estar por aquí más seguido antes de ir al viaje que tengo planeado, para ir haciendo costumbre.

Como las anécdotas ya perdieron su frescura he decidido copiarme de amantes de las listas y empezar una serie de “5 más” que iré transcribiendo y que, espero, resuman un poco las cosas buenas y malas que se me han aparecido en esta ciudad. Aparte de eso voy a transcribir ideas robadas de libros o de amigos que también se relacionen o que signifiquen algo para mí para ver si de pasada le dicen algo a esas dos o tres personas (Bruno, eres un chingón) que se asomen por aquí un día de estos. Como aun no tengo ninguna lista terminada empiezo con un robo.

De En los extramuros del mundo, un libro de Enrique Verástegui (gracias Cris por prestármelo) sale este poema:

SI TE QUEDAS EN MI PAIS

En mi país la poesía ladra
suda orina tiene sucias las axilas.
La poesía frecuenta los burdeles
                      escribe cantos silba danza mientras se mira
ociosamente en la toilette
                                    y ha conocido el sabor dulzón del amor
en los parquecitos de crepé
                  bajo la luna
              de los mostradores.
Pero en mi país hay quienes hablan con su botella de vino
      sobre la pared azulada.
Y la poesía rueda contigo de la mano
          por estos mismos lugares que no son lugares
para filmar una canción destrozada.
Y por la poesía en mi país
               si no hablaste como esto
                     te obligan a salir
en mi país
          no hay donde ir
                        pero tienes que ir saliendo
como el acné en el cascarón rosado.
Y esto te urge más que una palabra perfecta.
En mi país la poesía te habla
                       como un labio inquietante al oído
te aleja de tu cuna culeca
        te filma tu paisaje de Herodes
y la brisa remece tus sueños
                    -la brisa helada de un ventilador.
Porque una lengua hablará por tu lengua.
Y otra mano guiará a tu mano
si te quedas en mi país.

Los intelectuales mexicanos

2010-08-20T19:00:00.000-07:00

Aunque hace mucho tiempo que no pongo nada aquí, últimamente escribo más seguido que nunca y eso me gusta. Tiene que ver con la situación: estoy lejos de los amigos (los extraño) y tengo a poca familia cerca (también extraño) y nada de actividades u otras responsabilidades. Aprovecho eso para fomentar el hábito que siempre ha estado ahí pero a veces se dormía. Hoy tenía ganas de escribir pero no salía nada entonces en lugar de enojarme me puse a transcribir. Este es un fragmento de la primera parte de 2666. Elegí el libro simplemente porque es el que estoy leyendo y el fragmento porque me pareció un poco chistoso y otro tanto interesante. Según yo lo del japonés podría estar directamente dirigido José Vicente Anaya, el también infrarrealista pero luego medio enemigo de Bolaño que tradujo una colección de haikus. En una presentación alguien le preguntó si sabía japonés y el reconoció que usaba tanto los originales como la traducción al inglés. Lo demás supongo que aplica a mucha gente. Ojo, esto no significa que yo concuerdo con todo lo que aquí se dice, sólo fue un fragmento que me gustó y me pareció fácil de aislar del resto del texto. Sí, así está en la novela, todo seguido. Va:

La relación con el poder de los intelectuales mexicanos viene de lejos. No digo que todos sean así. Hay excepciones notables. Tampoco digo que los que se entregan lo hagan de mala fe. Ni siquiera que esa entrega sea una entrega en toda regla. Digamos que sólo es un empleo. Pero es un empleo con el Estado. En Europa los intelectuales trabajan en editoriales o en la prensa o los mantienen sus mujeres o sus padres tienen buena posición y les dan una mensualidad o son obreros y delincuentes y viven honestamente de sus trabajos. En México, y puede que el ejemplo sea extensible a toda Latinoamérica, salvo Argentina, los intelectuales trabajan para el Estado. Esto era así con el PRI y sigue siendo así con el PAN. El intelectual, por su parte, puede ser un fervoroso defensor del Estado o un crítico del Estado. Al Estado no le importa. El Estado lo alimenta y los observa en silencio. Con su enorme cohorte de escritores más bien inútiles, el Estado hace algo. ¿Qué? Exorciza demonios, cambia o al menos intenta influir en el tiempo mexicano. Añade capas de cal a un hoyo que nadie sabe si existe o no existe. Por supuesto, esto no siempre es así. Un intelectual puede trabajar en la universidad o, mejor, irse a trabajar a una universidad norteamericana, cuyos departamentos de literatura son tan malos como los de las universidades mexicanas, pero esto no lo pone a salvo de recibir una llamada telefónica a altas horas de la noche y que alguien que habla en nombre del Estado le ofrezca un trabajo mejor, un empleo mejor remunerado, algo que el intelectual cree que se merece, y los intelectuales siempre cree que se merecen algo más. Esta mecánica, de alguna manera, desoreja a los escritores mexicanos. Los vuelve locos. Algunos, por ejemplo, se ponen a traducir poesía japonés sin saber japonés y otros, ya de plano, se dedican a la bebida. Almendro, sin ir más lejos, creo que hace ambas cosas. La literatura en México es como un jardín de infancia, una guardería, un kindergarten, un parvulario, no sé si lo podéis entender. El clima es bueno, hace sol, uno puede salir de casa y sentarse en un parque y abrir un libro de Valéry, tal vez el escritor más leído por los escritores mexicanos y luego acercarse a casa de los amigos y hablar. Tu sombra, sin embargo, ya no te sigue. En algún momento te ha abandonado silenciosamente. Tú haces como que no te das cuenta, pero sí que te has dado cuenta, tu jodida sombra ya no va contigo, pero bueno, eso puede explicarse de muchas formas, la posición del sol, el grado de inconsciencia que el sol provoca en las cabezas sin sombrero, la cantidad de alcohol ingerida, el movimiento como de tanques subterráneos del dolor, el miedo a cosas más contingentes, una enfermedad que se insinúa, la vanidad herida, el deseo de ser puntual al menos una vez en la vida. Lo cierto es que tu sombra se pierde y tú, momentáneamente, la olvidas. Y así llegas, sin sombra, a una especie de escenario y te pones a traducir o a reinterpretar o a cantar la realidad. El escenario propiamente dicho es un proscenio y al fondo del proscenio hay un tubo enorme, algo así como una mina o la entrada a una mina de proporciones gigantescas. Digamos que es una caverna. Pero también podemos decir que es una mina. De la boca de la mina salen ruidos ininteligibles. Onomatopeyas, fonemas, furibundos o seductores o seductoramente furibundos o bien puede que sólo murmullos y susurros y gemidos. Lo cierto es que nadie ve, lo que se dice ver, la entrada de la mina. Una máquina, un juego de luces y de sombras, una manipulación en el tiempo, hurta el verdadero contorno de la boca a la mirada en los espectadores. En realidad, sólo los espectadores que están más cercanos al proscenio, pegados al foso de la orquesta, pueden ver, tras la tupida red de camuflaje, el contorno de algo, no el verdadero contorno, pero sí, al menos, el contorno de algo. Los otros espectadores no ven más allá del proscenio y se podría decir que tampoco les interesa ver nada. Por su parte, los intelectuales sin sombra están siempre de espaldas y por lo tanto, a menos que tuvieran ojos en la nuca, les es imposible ver nada. Ellos sólo escuchan los ruidos que salen del fondo de la mina. Y los traducen o reinterpretan o recrean. Su trabajo, cae por su peso decirlo, es pobrísimo. Emplean la retórica allí donde se intuye un huracán, tratan de ser elocuentes allí donde intuyen la furia desatada, procuran ceñirse a la disciplina de la métrica allí donde sólo queda un silencio ensordecedor e inútil. Dicen pío pío, guau guau, miau miau, porque son incapaces de imaginar un animal de proporciones colosales o la ausencia de ese animal. El escenario en el que trabajan, por otra parte, es muy bonito, muy bien pensado, muy coqueto, pero sus dimensiones con el paso del tiempo son cada vez menores. Este achicamiento del escenario no lo desvirtúa en modo alguno. Simplemente cada vez es más chico y también las plateas son más chicas y los espectadores, naturalmente, son cada vez menos. Junto a este escenario, por supuesto, hay otros escenarios. Escenarios nuevos que han crecido con el paso del tiempo. Está el escenario de la pintura, que es enorme, y cuyos espectadores son pocos pero todos, por decirlo de algún modo, son elegantes. Está el escenario del cine y de la televisión. Aquí el aforo es enorme y siempre está lleno y el proscenio crece a buen ritmo año tras año. En ocasiones los intérpretes del escenario de los intelectuales se pasan, como actores invitados, al escenario de la televisión. En este escenario la boca de la mina es la misma, con un ligerísimo cambio de perspectiva, aunque tal vez el camuflaje sea más denso y, paradójicamente, esté preñado de un humor misterioso y que sin embargo apesta. Este camuflaje humorístico, naturalmente, se presta a muchas interpretaciones, que finalmente siempre se reducen, para mayor facilidad del público o del ojo colectivo del público, a dos. En ocasiones los intelectuales se instalan para siempre en el proscenio televisivo. De la boca de la mina siguen saliendo rugidos y los intelectuales los siguen malinterpretando. En realidad, ellos, que en teoría son los amos del lenguaje, ni siquiera son capaces de enriquecerlo. Sus mejores palabras son palabras prestadas que oyen decir a los espectadores de primera fila. A estos espectadores se les suele llamar flagelantes. Están enfermos y cada cierto tiempo inventan palabras atroces y su índice de mortalidad es elevado. Cuando acaba la jornada laboral se cierran los teatros y se tapan las bocas de las minas con grandes planchas de acero. Los intelectuales se retiran. La luna es gorda y el aire nocturno es de una pureza tal que parece alimenticio. En algunos locales se oyen canciones cuyas notas llegan a las calles. A veces un intelectual se desvía y penetra en uno de estos locales y bebe mezcal. Piensas entonces qué sucedería si un día él. Pero no. No piensa nada. Sólo bebe y canta. A veces alguno cree ver a un escritor alemán legendario. En realidad sólo ha visto una sombra, en ocasiones sólo ha visto a su propia sombra que regresa a casa cada noche para evitar que el intelectual reviente o se cuelgue del portal. Pero él jura que ha visto a un escritor alemán y en esa convicción cifra su propia felicidad, su orden, su vértigo, su sentido de la parranda. A la mañana siguiente hace un buen día. El sol chisporrotea, pero no quema. Uno puede salir de casa razonablemente tranquilo, arrastrando su sombra, y detenerse en un parque y leer unas páginas de Valéry. Y así hasta el fin.

Quadron

2010-06-03T10:21:00.000-07:00

De Dinamarca viene este conjunto de soul electrónico formado por Coco O. y Robin Hannibal ambos también integrantes del colectivo Boom Clap Bachelor. Coco, la de la vocecita que está a punto de hacer que les crujan todos los huesos, tiene sólo veintiún años y Robin, instrumentalista y productor, es un vicioso de la música que ha colaborado con muchos grupos y tiene otros proyectos, además del colectivo ya mencionado, como “Owusu & Hannibal” y “Parallel Dance Ensemble”. No tengo mucho que decir porque apenas acabo de escuchar al grupo pero aquí dejo la primera canción que escuché, Herfra Hvor Vi Står que al parecer es un cover de un dueto alemán (Skousen & Ingemann).

quadron "herfra hvor vi står" from Yours Truly on Vimeo.

Revisitando a los Sex Pistols

2010-05-05T22:00:00.000-07:00

Cuando iba en la secundaria escuchaba a los Sex Pistols más por la inercia del grupo de amigos que por verdadero gusto. Después de un tiempo encontré que el punk había dado muchas cosas mejores musicalmente hablando, incluso el punk británico de la época. Me quedé con Clash pero sobre todo con Undertones, The Jam, Boomtown Rats, Buzzcocks etc... Ahora que estoy preparando una presentación sobre los situacionistas y leyendo, para lo mismo, "Rastros de Carmín" de Greil Marcus, me acabo de dar cuenta de que los Sex Pistols, y en especial Johnny Rotten, tenían tienen mucho que decirme sólo que nunca le puse verdadera atención a lo que escuchaba. Entonces aquí unas citas de Marcus que hicieron que me dieran ganas de, ya de a perdis, haber visto a Pil en Coachella:

"La música surgió como un no que luego se convirtió en un sí, a continuación en no y luego otra vez en sí: nada es cierto excepto nuestra convicción de que el mundo que se nos pide que aceptemos es falso. Si nada es cierto, todo es posible."

"Vi a los Sex Pistols -dijo Bernard Summer, de Joy Division-. Eran horribles. y me parecieron grandiosos. Yo quería ponerme de pie y ser horrible también."

"El nihilista, no importa a cuántas personas él o ella pueda matar, es siempre un solipsista: nadie existe excepto el actor, y sólo los motivos del actor son reales. Cuando el nihilista aprieta el gatillo, abre la llave del gas, prende fuego, se inyecta en la vena, el mundo acaba. La negación es siempre política: asume la existencia de otras personas, les da el ser. Y, aun así, las herramientas que el negativista parece obligado a utilizar -violencia real o simbólica, blasfemia, disipación, desprecio, ridículo- son intercambiables con las del nihilista" (hablando de Anarchy in the U.K.)

"Johnny Rotten jamás aprendió el lenguaje de la protesta, en el que uno busca una reparación de los agravios y le habla al poder con una voz suplicante, legitimando el poder en el mismo acto de hablar, no era de eso de lo que se trataba. En 'Pretty Vacant' los Sex Pistols reclamaban el derecho a no trabajar, y el derecho a ignorar todos los valores que eso implicaba: perseverancia, ambición, piedad, frugalidad, honestidad y esperanza[...]"

La Banda Baader-Meinhof

2010-03-07T12:02:00.000-08:00

Un grupo de estudiantes (iraníes exiliados y alemanes) protestan durante la visita del Sah de Irán a Berlín Occidental. Otro grupo de trajeados desconocidos alaban al Sah y, en cuanto este desaparece tras la puerta de un edificio, quitan las pancartas y usan los mazos de madera que las sostenían como armas para golpear a los estudiantes, la policía los encierra sin hacer nada al respecto y cuando uno de los estudiantes intenta pasar para llevar al médico a su compañera descalabrada es atacado por un policía a caballo. Durante la revuelta otro estudiante, Benno Ohnesorg es asesinado con un disparo en la cabeza. Las escenas de la golpiza me suben la sangre a la cabeza y me hacen moverme un poco en la butaca, la película empieza bien, los malos son los policías.

Fue este hecho real, con el que empieza la película de Uli Edel, el que inspiró a una de las guerrillas urbanas ( ¿grupo terrorista?) más importante de la historia. Sí, la película empieza bien y se nota su intención de mantenerse imparcial. En la reseña de la Cineteca Nacional dice que los ideales del grupo se mancharon de sangre pero desde la primera acción en la que Thorwald Proll, Horst Sönlein y la parejita de Gudrun Ensslin y Andreas Baader incendian una tienda departamental, se deja claro que no quieren involucrar civiles y Ulrike Meinhof, la periodista que se une al grupo después de darse cuenta de que no puede quedarse en la protesta, escribe que los policías no son humanos y que están dispuestos a regresarles las balas. La película deja claro que esos ideales no pretendían mantenerse limpios y que la RAF (verdadero nombre del ejército) estaba en guerra.

En el cine se dejan fuera algunos datos que podrían ser importantes y otros que por lo menos son interesantes. Por ejemplo, que aunque el grupo era catalogado como anarquista, en realidad eran Marxistas-Leninistas. Que tenían un estilo muy particular de vestir (pantalón entubado y botas Chelsea) que influyó en su fama, aunque se refleja bien su actitud desparpajada que también pega en el gusto de la gente. Que su captura se vio en vivo por televisión lo cual habla de la cobertura de los medios en la época. Que Haans-Martin Schleyer al que secuestran y luego matan era ex-oficial de la SS de Hitler. Y que el grupo que se une a la RAF y que para presionar por la liberación de sus líderes vuela la embajada de Alemania en Estocolmo, estaba integrado por ex-pacientes psiquiátricos que culpaban a la sociedad de sus problemas y veían a la revolución como la cura. Aunque también hay que reconocer que aparece mucha información importante dentro de la que se incluyen los eventos que muestran el descontento y la violencia como una situación global además de las acciones más importantes de la RAF y que a los escritos de Meinhof, que explican cada una de ellas, se les da el lugar que se merecen.

Por otro lado la película se lava bien las manos de las ambigüedades de la historia pues, aunque sí se sugiere que todas las muertes de los principales líderes de la RAF son suicidios (en la cárcel), nunca sale una escena que los confirme totalmente y siempre se deja la idea, expresada por externos, de que fueron asesinados y se trata de un engaño.

Los personajes más interesantes de la historia son por supuesto Baader (por radical) y Meinhof (por inteligente y congruente) a pesar de que muchas de las acciones suceden cuando ellos ya están presos. Pero para mí, el personaje más interesante de la película es un oficial de policía que, a pesar de participar en la planeación de todas las estrategias para atrapar a los revoltosos, siempre reconoce que estos no son psicópatas sino la respuesta a una serie de sucesos provocados por los poderosos. Entre más repriman, dice, más se levantarán grupos que pelean contra la represión; la policía no va a terminar con esos grupos, los únicos que pueden terminarlos son los de arriba, que pueden detener lo que hace que reaccionen así.

Vale la pena ver la película.

Una canción para mi funeral

2010-02-25T07:23:00.000-08:00

A oscuras y con prisa

2010-02-22T21:27:00.000-08:00

Quien hoy se ocupe del mañana se ocupa en no hacer nada

del Manifiesto del realismo , 1920

A veces creo que me estoy haciendo viejo porque me doy cuenta de que pienso demasiado en el pasado. Si me pongo romántico puedo decir que no me gusta el presente, que me aburre y que más de la mitad de los días no me gustan como son; casi nunca miento cuando me pongo romántico. Aun así debo reconocer que los pequeños ratos con mis amigos, las buenas películas, los buenos libros y la buena música valen cada uno de los segundos de sinsentido que se acumulan por trillones. ¿Sinsentido? Válga la contradicción, tengo que decir que tampoco quiero buscarle sentido a mi futuro. Sí, sí, hay muchísimas cosas que quiero hacer, hay muchísimas cosas que no quiero que se quedan sin palomita en mi lista cuando muera y hay muchisísimas cosas que me gustaría que pasaran aunque sea un “gustaría” bastante desesperanzado. Todo depende de ti, todo depende de mí, soy un individuo pero NO, hay cosas que (no me chingues) no puedo cambiar, puedo intentarlo, pero no lo voy a lograr. ¿Qué qué cosas son esas? Pues nada, esto no se trata de exhibir mis traumas. A lo que te truje: el futuro me interesa pero no como un camino que seguir, ni siquiera como un rally con pistas, me interesa como la isla virgencita (de cuándo no había satélites) que se puede explorar sabiendo que a la vuelta te puede esperar la muerte, el arrancapiernas o una casita hecha de caramelos, pero sabiendo sobre todo, que no sabes qué es lo que te espera. Me interesa ir hacia allá porque aquí ya me estoy aburriendo. Claro que soy un explorador lleno de expectativas, pero llevo la mochila bastante flaca y no abro demasiado los ojos, me gusta andar medio a tientas, porque así sientes más cosas.

Del bebop al beat

2010-02-19T20:16:00.000-08:00

Texto aparecido sabrá dios cuando (pero hace mucho) en la página de internet de la revista Marvin:

Rivulets of trickling ecstasy

From the alabaster pools of jazz

Where music cools hot souls

Jazz Chick, Bob Kaufman

Los padres fundadores recibieron, a las orillas del Mississippi, esclavos en harapos, con las manos vacías y listas para chambear. África estaba lejos y allá se habían quedado las familias y las tribus, las tierras conocidas y los instrumentos. Pero el afroamericano siempre llevó el ritmo en algún lado lejos de sus harapos o entre sus dedos y, en sus pocos ratos libres, los esclavos comenzaron a usar la voz como el principal instrumento para amenizar rituales religiosos y sexuales. Más tarde improvisaron tambores imitando las estructuras de los bimembranófonos y dando vida a nuevos sonidos y, mucho más (demasiado) tarde, la guerra civil les dio la libertad de adquirir los instrumentos del hombre blanco. Los negros fueron añadiendo, o incluso supliendo, al primer instrumento (la voz) por instrumentos inventados por los blancos pero conservando siempre la esencia rítmica de sus genes. Mientras tanto un grupo de escritores predominantemente blancos quitaría de nuevo los instrumentos y se apropiaría de la oralidad original para impregnar de aquel ritmo salvaje las páginas de una de las vanguardias poéticas estadounidenses más transgresoras y significativas de la segunda mitad del siglo pasado: el beat.
Como respuesta a la comercialización y acartonamiento del jazz en la época de oro del swing, algunos músicos decidieron que las Big Bands podían llevarse entre todas sus patas el espíritu rítmico fresco que ellos necesitaban. Tras desvincularse de estas orquestas, músicos como Charlie Christian o Earl Hines empezaron a mostrar que con buena técnica la velocidad y la improvisación podían darle nueva vida al jazz. En el Minton’s Playhouse de Harlem se comenzó a dedicar las tardes de los lunes para “jam sessions” y por ahí fueron llegando poco a poco jazzistas como Thelonious Monk, Charlie Parker, Dizzy Gillespie, Miles Davis y muchos otros. Entre ese desenfrene se dio a luz y bautizó al bebop.
¿Qué es el bebop? Charlie Parker dijo que “Es el sonido que emiten las cabezas de los negros cuando son apaleados por la policía en las manifestaciones” mientras Dizzy Gillespie con mas cordura aclararía simplemente “Es la manera como mis amigos y yo sentimos el jazz.” Lo que es un hecho es que a viejos músicos y críticos el bebop no les entraba por ningún lado y muchos de sus representantes fueron incomprendidos y por lo tanto despreciados. Las líneas melódicas se extienden pero sobre todo se vuelven mucho más versátiles que en cualquier estilo anterior de jazz. Además, el bebop permite a los músicos improvisar más durante los solos y a los percusionistas hacer variaciones para ser algo más que acompañamiento. Es un ritmo libre y fresco que se vuelve frenético y roza la locura, justo lo que un grupo de jóvenes rebeldes necesitaba para catapultar su imaginación.

demasiado largo asi que aqui está :
Texto completo

I'll be your consolation prize, although I know, I'll never be man enough for you

2009-12-17T10:28:00.000-08:00

Del epigrade de "El día que me vaya no se lo diré a nadie" de Kiko Amat saqué esta excelente canción:

Me desinvento y reinvento (mis razones para dejar de beber)

2009-12-06T19:37:00.000-08:00

"Si he de vivir que sea sin timón & en el delirio" dice uno de los versos de Mario Santiago Papasquiaro, plagiado sin pudor y seguramente con orgullo a Gilberto Owen, y así escribió y vivió (y murió) el poeta infrarrealista. Así alguna vez pensé también que quería que fuera mi vida.

Como el Quijote, me dejé nublar la cabeza por los libros de mis autores favoritos y pensé que yo también iba a poder librarme de mis demonios así, delirando. Pero mis autores favoritos son mis maestros literarios y no mis gurús de vida, me dejé llevar porque así era más fácil.

En "Animal Tropical" Pedro Juan Gutiérrez dice que un escritor es por naturaleza un exhibicionista; lo dice para justificar el pasear su cubano miembro desnudo sin importarle lo que piensen los vecinos al otro lado de unos grandes ventanales, pero también nos explica por qué tantos escritores escriben sobre sí mismos. Me niego a pensar que la literatura autobiográfica diga verdades (si es que existe tal cosa), pero sí creo que escribir es para algunos una forma de exhibir a discreción a los monstruos que ya no encuentran lugar dentro de ellos.

Llevo ya varios años exhibiendo mis demonios de la manera errónea. No me arrepiento porque no he dejado de creer en la ventaja de vivir (en el sentido más activo de la palabra), pero al mismo tiempo creo que vivir (en ese mismo sentido) consiste en mutar. El avance es una mentira, y para probarlo basta con echarle un ojo a la tecnología: todo cambio trae consigo ventajas y desventajas, todo cambio nos lleva a algún lado que no es mejor ni peor pero nos aleja de la estabilidad y la monotonía, y no hay nada más aburrido que la estabilidad y la monotonía.

De niño uno de mis libros favoritos se llamaba “El mago desinventor” y lo que el mago desinventaba eran los productos tecnológicos que para su gusto habían hecho daño a la humanidad (la tele, los aviones, los carros, los edificios, los relojes). En la historia un grupo de niños, a diferencia de los adultos que están vueltos locos, disfruta con cada desinvención. Yo siempre dije querer ser un niño para toda la vida, pero ahora pienso que ser niño no es necesariamente sinónimo de inmadurez y que lo más rescatable de la niñez son la capacidad de asombro, la curiosidad y el total aborrecimiento del aburrimiento. Tal vez por conveniencia pienso que a los niños del libro lo que les gustó fue lo desconocido, lo nuevo y no precisamente el retroceso. Seguro que algún niño que haya vivido la transición del super nintendo al Xbox no va a querer regresar a la consola anterior, pero si le damos algo diferente y novedoso, sea o no producto del supuesto avance tecnológico, es posible que le guste.

Quiero seguir siendo un niño curioso y que siempre que se aburre de un paso hacia algún lado. Quiero darle vuelta al timón cuando me canse del lugar en el que esté o cuando una nueva ruta me llame la atención, sin pensarlo de más pero a conciencia. Quiero vivir en constante mutación y la primera que consiste en cambiar uno de mis hábitos más característicos no significa que deje del todo la vida excesiva o que esté tan viejo que le tenga miedo a la muerte o al deterioro. Significa que quiero saber que se siente vivir diferente y que tengo cosas que quiero hacer y que es más importante para mi hacer lo que quiero que seguir haciendo lo que hago sin pensar si lo quiero o no. Significa también que no tengo pensado quedarme en un solo estado si no ir cambiando y que entre más diferente sea un día de otro mejor para mí. Significa que se me da la gana desinventarme fragmentos y reinventarme a destajo. Significa que voy a leer y a escribir mucho más porque esas son las dos cosas que más disfruto y con buen diferencia sobre todo lo demás y es suficiente razón para cambiar.

Este amigo no se va..

2009-11-16T18:45:00.000-08:00

No recuerdo exactamente cuando fue que conocí a Pedro. Lo que si sabemos los dos es que coincidimos en varias actividades antes de volvernos amigos. Íbamos a las mismas clases de tae kwon do, a las mismas actividades de CONACULTA de visitar museos, a las mismas clases de guitarra y, no estoy seguro si también, a las mismas actividades en el museo Rufino Tamayo (ya él se encargará de confirmar o agregar). Fue ya un poco más huevoncitos, esta vez en los entrenamientos de esgrima, que la terquedad del destino se encargó de hacernos coincidir por última vez; a partir de ahí fue por nuestra cuenta que decidimos no volver a separarnos.
Creo que Pedro siempre ha sido un poco tímido para acercarse a desconocidos y recuerdo que fui yo, que ya llevaba un buen rato entrenando ahí, el que se acercó a platicar con él. Poco a poco nos fuimos volviendo amigos, nuestras coincidencias no eran muchas ni muy profundas y nunca lo han sido ni falta que ha hecho. Nuestros recuerdos juntos en cambio son incontables y muchos de ellos tampoco deben contarse.
Fue en el bautizo de algún primo de Pedro, en San Juan del Río de dónde es oriundo su padre, dónde me puse mi primera warapeta mortal. Al día siguiente su mamá nos preguntó porqué lo habíamos hecho “¿Se sienten Juan Camaney?” Por supuesto contestamos que no, pero asumo que mentimos porque a la fecha nos gusta darnos valor y volar juntos al ritmo de la botella.
Estoy casi seguro de que fue conmigo que Pedro probó su primer cigarro, y si no me culpo de su ansioso vicio es porque no fue conmigo que lo cultivo sino en la prepa dónde también aprendió muchas otras cosas (aunque su tiempo le tomó). Cuando Pedro entró a su primera prepa empezó a llegar oliendo a cerveza una media hora antes de que terminaran los entrenamientos. Los recuerdos de esos años son los menos, Pedro y yo ya éramos hermanos pero él tenía otro grupo de amigos con los que el glamour empezó a formar más parte de su vida. Creo que fue por ahí que nos dimos cuenta de que no necesitábamos las coincidencias sino el respeto, y que nuestros gustos no importaban tanto como el apoyo que nos dábamos el uno al otro.
Fue con Pedro que me puse mi primer viaje de mota. Fumamos una dosis de campeones cuándo no éramos ni renacuajos y él se las arregló para manejar hasta casa de Iván donde nos quedamos tirados aparte, humedeciendo la garganta con una caguama quemada, mientras el efecto amenazaba con durar para siempre.
Pedro ha sabido todo lo que he sentido con respecto a las chicas. Me ha regañado en mis errores y ha compartido mis sufrimientos tanto como mis logros. Hemos compartido planes mañosos para probar experiencias y hemos cometido los peores errores que sirven para recordar a carcajadas. Perseguimos corazones apoyándonos y a veces hasta acompañándonos, prestándonos dinero para acciones estúpidas, cagándole el plan el uno al otro, pero ni madres, las chicas no separan a los amigos de verdad.
Esos son sólo algunas de las cosas que he compartido con uno de los pocos en mi lista de amigos que han pasado a tinta indeleble. Uno sabe que una amistad es real sólo cuándo ya no hay nada que los mantenga juntos salvo el placer de estar juntos. Las salidas con Pedro suelen ser aventuras en las que intentamos combatir al tedio a pesar de que siempre nos quejamos de que se han vuelto parte del mismo.
Pedro tiene epifanías etílicas surrealistas que nos fascina citar en borracheras posteriores. Pedro es la persona más blasfema del mundo. Pedro no tiene reparo en afirmar que le dio más tristeza perder a su mascota que a su abuela. Pedro es honesto hasta los huesos y sabe que los caminos que valen la pena no rectos sino en zig-zag. Pedro me regaña y me cuida y luego nos peleamos, nos decimos las peores cosas del mundo y al día siguiente nos reímos de lo que nos acordamos. Pedro no te puede caer mal, simplemente no puede. Con Pedro no nos pedimos perdón porque sabemos que ya estamos perdonados. A Pedro le vale madres, simplemente le vale madres.
El otro día en una de sus acostumbradas llamadas cuando se emborracha sin mí me dijo “Ya leí tu blog y no has escrito nada sobre mí.” Así que aquí va para Pedro, pero que conste aunque ese texto sea sobre él es más importante el hecho de que esos cuantos amigos que están ya dentro de mí van a estar siempre presentes, de una forma u otra, en todo lo que viva y haga.
Esta es nuestra canción, de Pedro y mía y como a todo lo que nos rodea, no hay que buscarle sentido.

skull

2009-11-02T17:46:00.000-08:00

Llevo todo el día intentando hacer un ensayo para la escuela aunque lo que más bien he ido intentando es no hacerlo.
Siempre he sido un lector voraz; desde que aprendí a leer he tenido un libro en proceso y no recuerdo ninguna temporada larga en la que me alejara de las letras. Sin embargo, tampoco recuerdo uno sólo de los libros que me dejaron leer en la secundaria o la preparatoria y la razón es simple, nunca los leí. Cuando empecé a estudiar literatura me asustaba dejar de disfrutar la lectura por verla como un sinónimo de escuela. Nunca me gustó la escuela.
Desde que entré a la universidad me he saltado algunas lecturas pero debo reconocer que la escuela me ha acercado a cosas a las que yo le daba la espalda y que me han sorprendido. También hay muchas (como lo de hoy) que me atraen tan poco como las células que estudiábamos en biología de prepa. Pero es más larga la lista de cosas que he descubierto gracias a la escuela e incluso tengo una buena lista de cosas que no he leído por huevón y que, después de una buena clase, he anotado en mi lista de arrepentimientos (algunos ya los he compensado con sabrosas lecturas sin compromiso). ¡Eso es! No me gusta el compromiso ni hacer nada por obligación, soy un contreras nato y un inmaduro orgulloso.
Gracias a los buenos escritores y a algunos buenos amigos que me han acercado a ellos la lectura sigue siendo tan rica como antes. Tengo excelentes recuerdos de haberme volado clases para ir a la biblioteca central a leer alguna novela contemporánea que enrojecería a más de un profesor y compañero pretencioso. Durante toda la carrera han estado presentes las ganas de desertar y dedicarme a esas lecturas pero conforme avanzo la decisión parece tener menos sentido. Me gusta esa idea romántica de arriesgar la vida por la literatura pero creo que la universidad tiene grandes ventajas y que cada quien le exprime el jugo que le conviene. Yo he conocido a grandes personas con las que el camino que he elegido va a ser más divertido y menos solitario y he ampliado mi horizonte de lecturas y por lo tanto de placer. Esas dos cosas hacen que no me arrepienta de la decisión de haberle dado el gusto a mis padres de estudiar una licenciatura y en un semestre voy a tener la oportunidad de elegir entre más caminos de los que tenía hace casi cuatro años. Todavía tengo ganas de pasar un tiempo dedicándome a vagar entre las estantería de la biblioteca central (tiene que ser en la UNAM).
Llevo todo el día intentando hacer un ensayo para la escuela aunque lo que más bien he ido intentando es no hacerlo. Me logré escapar unos minutos pero ahora tengo que hacer lo que no me gusta porque ha llegado de la mano de lo que me gusta.

Lucifer: futbol y política

2009-10-10T23:46:00.000-07:00

it's not about control, it's about you and me and understanding
teenage politics it's too confusing
politics shmolitics it's too confusing
is it time again to disagree
about anything and everything and what's on tv
it's a vicious circle, never ending
a linear equation worldy extending
“Teenage Politics”, MXPX

Cuando iba en tercero de secundaria escuchaba a bandas como MXPX e intentaba, siempre fracasando, darle al skate. A uno de los lugares en donde raspé mis rodillas le decíamos Lucifer porque eran las oficinas de Luz y Fuerza, tenía algunos escalones y desniveles cortos que nunca pude bajar. En esos tiempos también comenzaba mi pasión por Bukowski y al mismo tiempo mi desinterés total por la política. El Buk odiaba la política y era mi ídolo; yo no me iba a poner parches con estrellas rojas en ningún lado, si acaso con una “A” con circulito, por aquello de los Sex Pistols. No quería saber nada de nada que tuviera que ver con asuntos políticos, todo eso olía a contenedor añejo.
Otras de las cosas que comenzaban a no interesarme por esos tiempos era el fútbol. La verdad es que nunca fui un apasionado de los deportes por televisión pero medio seguía los partidos por inercia, aunque me aburrieran. Después ya no, en la escuela jugaba para patear a la pandilla contraria de la generación (los que escuchaban a Maná), y en la tele no lo volvería a ver hasta descubrir que tales eventos solían aderezarse con chela.
Con el tiempo he ido cambiando en estos dos aspectos. Siempre dejo claro que el fútbol me aburre por televisión pero acepto cuando se trata de una reunión con cerveza; también lo he llegado a jugar ya sin soltar tanta patada y me he pasado por el estadio siempre interesándome más por lo que pasa en la tribunas a veces sin ojear la cancha masque para el espectáculo de medio tiempo. En cuanto a la política le he tomado un poco más de interés. He reinterpretado la apatía para convertirla en una posición política: Desprecio a la política por lo que el medio significa pero me gusta enterarme un poco para tomar una postura propia y sacudirme aquello de la inercia.
Hoy, bueno ayer, vi el partido de la selección de pe a pa. Me lo eché todito y, aunque sí había chela, decidí que estando ahí era mejor disfrutar el todo. Hace unos minutos me entero de que la matriz de Lucifer fue tomada por la policía federal para entregarse a la CFE. Esto es claramente parte del proyecto neoliberal para privatizar la industria energética y después quién sabe qué más o quién sabe qué no. El gobierno aprovechó que el domingo estaba a punto de llegar y que el tri acababa de asegurar su entrada al mundial para apuñalar por la espalda. Ni en televisa ni en tv azteca vi nada de esto, en el canal de tv de Milenio decían que las instalaciones se tomaron de manera pacífica mientras nos mostraban filas y filas de policías disfrazados para la guerra antimotines. Este ejército de gandhis tomó unas instalaciones casi vacías y no tuvo más problema que algunos jaloneos. Entonces, apuñalar por la espalda con premeditación y ventaja es un acto pacífico.
Del otro lado tenemos a uno de los sindicatos más poderosos y roñosos del país. Además, si se desata la guerra, probablemente reciba apoyo de los de PEMEX, SEP, UNAM y sabrá Calderón quienes más. Mafias burocráticas dispuestas a luchar. Intereses personales vs intereses personales. Corruptos vs corruptos. ¿La gente? Entre la espalda y el perder. Entre empleados del gobierno que se reparten el dinero y empresas privadas que también. It’s too confusing, it’s a vicious circle, never ending
La apatía es una posición política de descontento. El descontento es la única posibilidad que nos dejan. ¿Postura propia? No, de nuevo alguien ya la planteó mejor, así que como escribió Nicanor: “No soy de izquierda ni de derecha, yo rompo con todo”.

*hay un video mejor en youtube pero no me dejó ponerlo

El cruza-asfalto en la ciudad crucificada

2009-10-04T17:31:00.000-07:00

Si te dan a escoger cómo morir ¿que pedirías?
Morir en la cama de viejo. Todo menos ahogado. Todo menos quemado. Que se pare el reloj (corazón) así nada más y yo ni en cuenta. No quiero llegar a viejo. De alguna forma interesante. No importa cómo, sólo quiero que me dejen despedirme. Feliz. Satisfecho. Quemarse a lo bonzo. Harakiri. Hombre bomba. Kamikaze. Etc. Etc. Etc.
Es inevitable pensar sobre la muerte. Las bibliotecas, las iglesias, la historia, las tradiciones, están llenas de especulaciones sobre ella. Ahora que el mundo va en picada tal vez la sintamos más presente o tal vez sea mejor darle menos importancia, hacernos güeyes, seguir derecho sin quitarse o desquitarse. Pero siempre aparece por ahí, en los periódicos, en los chistes y en las conversaciones de café.
Para mí hay un detonador de estos pensamientos que casi siempre me hace detenerme a mirar y sonreír un poco: esa extraña tradición que sin investigar he asumido como mexicana de poner cruces en las calles cuando alguien muere. Tal vez sea por ese pequeño disparo que me gustan tanto, tal vez me gusta acordarme del final.
Recuerdo un viaje a Xilitla con una carretera llena de curvas y, como si fuera un “por lo tanto”, llena también de cruces y altares. Recuerdo también un viaje a Hidalgo, y en la carretera puestos de artesanos especializados en altares de concreto. Cuando voy a la escuela siempre saludo a una cruz metálica, de esas negras que tienen en el centro una placa formada como pergamino con la dedicatoria o el epitafio del muertito y, de vez en cuando, alguna flor ahumada sosteniéndose de ella. Por donde trabajo, a cuadra y media camino al OXXO, hay otra parecida. Las que más me gustan son las que aparecen en avenidas grandes, nada como una a mitad de Periférico, y el muro de contención con los raspones como testigos del accidente que la llevó hasta ahí. Tengo recuerdos suficientes sobre cruces específicas como para aburrir a cualquiera.
¿Me quiero morir en la calle, atropellado, o en un accidente de auto? No sé, probablemente no me importe. Lo que sí sé, y muchos de los que me conocen saben que sé, es que cuando muera quiero alguna cruz en la banqueta, bien clavada en el asfalto, con mi nombre y mi epitafio elegido que algún día revelaré. Una o varias, cerca o lejos de donde haya respirado mi último cachito de smog. Tal vez sea por ese pequeño disparo que me recuerda a la muerte lo que hace que siempre regrese la mirada cuando veo una de esas cruces. No es que quiera trascender de alguna forma con eso, tarde o temprano esas cruces son quitadas por una unidad especial del gobierno, de otra forma la frontera envidiaría nuestras banquetas DeFectuosas, sólo que al final me quiero fundir un poquito en este caos de ciudad que me fascina aunque esté harto y me quiera ir de aquí.
De ahí un poco el nombre de este nuevo intento por llevar un blog. Porque me encanta cruzar el asfalto, caminarlo con paciencia cada que hay tiempo, y detenerme a ver como lo han crucificado.

*foto tomada por mí algún día en algún lado